Изборск
Вот простынь пруда — лишь чуть-чуть примята.
Словенский ключ поёт про стук подков…
Жуют упругий мякиш облаков
кровавые челюсти заката…
Божественная гривна тишины,
не тяжела, но радостна и чтима.
А каменная летопись стены,
ждёт Нестора, но к тексту не сводима…
Обглоданные временем кресты
из камня, так похожи на медведей…
И у суровой этой красоты
Обиды нет на время и соседей…
07.05.2018 года.
Божья коровка
Мне “нормально” — слишком мало!
Мне наотмашь, нараспашку!
Только вдруг меня сковала –
чёрно – красная букашка?
Миг и время сплоховало,
От Кибаличиша реву…
Галстук красный, соли мало,
– Мам, не бойся – не порву …
Пирамидочка кефира,
Хлеб как истина хорош…
Горн, линейка, «миру мира»…
И на трёху проживёшь.
Шепчут губы: – твои детки…–
Тихо ластятся ромашки.
Все у Хроноса мы в сетке,
А вот он в «руках» букашки…
01.06.2018 года.