Вроде бы и зима, это как посмотреть, тихо меня с ума сводит сия мокреть.
В тёплую шерсть залезть, тихо сопеть чай, и никакая весть, не призовёт — вставай.
Холодно вне себя, кутаюсь, как могу, солнца бы и огня, слышу лишь слов пургу.
Что заметает смысл, тихо заносит суть, мир без огня скис, зябко наводит жуть.
Маятник роет яму, миги, роняя в быль, редко мы ходим прямо, чаще клюка, костыль.
И не видать просвета в серой равнине лжи, я не даю совета так себе и скажи.
Редко нас выбирают, плотники, проходя, чаще не принимают также как мы себя.
Сам и иду до края, коль на плече рука, кто впереди, не знаю, видно издалека…